И давно? Вряд ли найдется словарь русского языка, где оно помечено словом "разг.", и тем более, "вульг." А вот русские классики им не брезговали:
Блок: В черных сучьях дерев обнаженных Желтый зимний закат за окном
Сологуб: Доска скрипит и гнется, О сук тяжелый трется Натянутый канат. / Иль невзначай на толстый сук Наступишь голою ногой!
Крылов: На ближний сук меня лишь подсади. А там мы сами умудримся — И досыта каштанов наедимся
Фет: Березы скрипят за стеною, Сук ели трещит смоляной.
Одоевцева:Неба зимнего созвучья, Крыши и сухие сучья
Тургенев: Что за шорох? — сонный сук Закачался...
Майков: Любо в лесу мне бежать, Слышать, как сучья трещат
Гумилев: И пусть, пылая, жалят сучья,
А.Толстой:Дуб мощный своенравно Над суком сук кривит в кудрях ветвей
Пушкин: Ломит он у дуба сук

Отдельное спасибо Яндексу.

Того же автора.

ЧУДО ИЗ ЧУДЕС
Когда был черный этот лес
Прозрачным, оголенным,
Казалось чудом из чудес,
Что будет он зеленым.

Но чудо каждою весной
Бывает в самом деле.
Смотри, деревья пух сквозной,
Расправившись, надели.

Стоят, стряхнув зимы покров,
Не горбясь, не сутулясь,
Как сестры, что под отчий кров
Невестами вернулись.

ЛАНДЫШ
Чернеет лес, теплом разбуженный,
Весенней сыростью объят.
А уж на ниточках жемчужины
От ветра каждого дрожат.

Бутонов круглые бубенчики
Еще закрыты и плотны,
Но солнце раскрывает венчики
У колокольчиков весны.

Природой бережно спеленутый,
Завернутый в зеленый лист,
Растет цветок в глуши нетронутой,
Прохладен, хрупок и душист.

Томится лес весною раннею,
И всю счастливую тоску
И все свое благоухание
Он отдал горькому цветку.

***
Даже по делу спеша, не забудь:
Этот короткий путь —
Тоже частица жизни твоей.
Жить и в пути умей.

МИНУТА
Дана лишь минута любому из нас.
Но если минутой кончается час,
Двенадцатый час, открывающий год,
Который в другое столетье ведет,-
Пусть эта минута, как все, коротка,
Она, пробегая, смыкает века.

А что такое зеленый свисток? Насчет же сквозного пуха - это из той же оперы, что и прозрачный лес чернеет. Никогда не обращал внимания на первые весенние листочки? Они, пока маленькие, особенного светло-салатового цвета, не образуют самостоятельного объема, как распустившаяся крона, и деревья издалека кажутся подернутыми зеленоватым пухом или дымкой.

   А мне тут попалась небольшая книжка ветерана-афганца. Стихи не без упрека по части формы, но написаны с таким неподдельным чувством, что не поделиться хотя бы некоторыми я не могу.

Игорь Ященко

     Что такое война?
Если спросят меня: "Что такое война?" -
Не смогу однозначно ответить.
Кому ужас и кровь, а кому - ордена,
А еще - нерожденные дети.

Это тысячи юных, отважных парней,
Павших жертвой военного злобства.
Не познавших любовь, не создавших семей,
Не изведавших радость отцовства.

Это смерть, это скорбь о погибших друзьях.
И желание мести - до боли, до слез,
Придающее силы и злобы в боях.
А во сне -запах детства и русских берез.

А еще, сны про мать и отца, родной дом
И друзей на гражданке, и сам - без погон.
Но бывает, приснится - душманы кругом,
А в обойме остался последний патрон.

Это общая радость от общих побед
Средь песков или на перевале.
И конечно, солдатская радость - обед
И на всех косячок на привале.

Это вера в себя, вера в друга плечо,
Это скорбная память о павших.
И способность дружить - преданно, горячо,
Вера в братство всех нас, воевавших.

Если спросят меня: "Что такое война?" -
Не смогу однозначно ответить.
Это слава и скорбь, и почет, и беда,
А еще - нерожденные дети.

     Чужая война
Листая памяти страницы,
Я снова вижу - как вчера -
Моих друзей погибших лица,
Афганистан, война, жара.

Со всех концов страны Советской
Нас - несмышленых пацанов -
Прислали - не "давать советы",
А убивать чужих врагов.

Мы многого не понимали,
Но мы бойцы - приказ был дан.
Мы даже слов таких не знали -
Наджибулла и Талибан.

В боях мы быстро возмужали,
Заматерев не по годам.
И нам почти одным истали
Кундуз, Баграм и Шеберган.

Пустыня, горы, перевалы,
Песок, жара под пятьдесят,
Их кишлаки,дома, дувалы,
Друзья и верный автомат.

Мы о наградах не мечтали.
Мечтали - снова мать обнять.
Зачем нам звания, медали -
Нам бы друзей не поминать.

Нам до сих пор ночами снится
Военной юности пора
И всех друзей погибших лица.
Афганистан, война, жара.

     Мысли
Иногад мне ночами приходит
Одна вредная, грешная мысль -
Почему же я раньше не помер?
Почему на войне не погиб?

Может быть, не свои, а чужие
Я сейчас проживаю года,
Может быть, пацаны неживые
Жизнь свою мне отдали тогда.

Может, годы свои прожигая,
За себя и за них я живу,
Водкой память свою заливая,
Я от мыслей крамольных бегу.

Не повеситься бы, не застрелиться,
Да мозги бы свои не пропить,
С теми мыслями жить научиться,
Чтоб погибших друзей не забыть.

Непонятно войны не видавшим,
Тем, кто тихо и мирно живет,
Нас - друзей на войне потерявших,
Как ночами нас память грызет.

Да и я тоже толком не знаю,
Для чего и за что я живу.
Я стихи о войне сочиняю,
Только так оправдаться могу.

     Размышления о счастье
Годы мчатся, меня не спрося,
Как песок между пальцев, скользя.
Жизнь к закату клонилась моя,
И в душе я спросил у себя:

Как ты прожил отмеренный срок?
Уже твой серебрится висок,
А ты все бестолково живешь,
Все ты счастье свое не найдешь.

Я в душе тихо, тихо шепчу:
Я как все - тоже счастья хочу.
Сколько лет я его поджидал,
И гонялся за ним и искал.

Может счастье - химера, обман?
Ведь сначала кровавый Афган
Оторвал моей жизни кусок
И плеснул седины на висок.

А потом я, как раненый зверь,
Прятал душу свою от людей,
Водкой горечь войны заливал,
А вот счастье искать забывал.

Шли года, я взрослел и умнел,
Я всего и побольше хотел.
Может быть, за всей той кутерьмой
Мое счастье прошло стороной?

Нет, душа, успокойся, не плачь
Над моей полосой неудач.
Я, наверно, поспорю с тобой -
Мое счастье все время со смной.

Оно было со мною тогда,
Когда шла та чужая война.
А сейчас, когда белый висок,
Мое счастье - внучат голосок.

Лишь на склоне растраченных лет
Разгадал я нехитрый секрет:
Через все передряги пройдя,
Просто ЖИТЬ - это счастье, друзья!

     Зачистка
Апомнишь, Бача, что такое зачистки?
Разведчики четко район обозначили.
Ракета, колонне. Путь будет неблизкий  -
Сухпай на три дня; пожеланье удачи.

Меж скал и ущелий дорога петляет,
Седые утесы ощерились грозно.
И эта угрюмость порой убивает.
Здесь скалы стреляют не в шутку - серьезно.

Вершины Памира, снегами покрытые,
Прекрасны в кино про Шахерезаду,
А здесь в кишлаках - ребятишки немытые
Да кучи овец с курдюком вместо зада.

Оцеплен район, выбран сектор обстрела,
Блики играют от солнышка ясного.
Сижу и любуюсь в прорезь прицела
На эти задворки Востока прекрасного.

ХАД через рупор кишлак агитирует,
Иы на дари понимаем маленечко,
Кричат: "Выходите, вас власти помилуют".
ХАДу за пленных обещана денежка.

Время иссякло - обстрел начинается.
Банда не вышла - сейчас будет "весело".
Пушки плюются на совесть - стараются,
Все превращается в кровавое месиво.

Артподготовка закончена - двинули
Первыми танки,ломая дувалы.
Те, кто живые, оружие кинули,
Оружия много, а выживших мало.

Может кому-то жестоко покажется?
И пацифисты с трибун завопят.
Но осудить вряд ли кто нас отважится,
Увидев, что с нашими "духи" творят.

Так и воюем - зачистки с засадами,
То тащим колонну, то - на караван.
С мечтами не о карьерах с наградами,
А чтоб не грузили нас в "Черный Тюльпан".

     Засада
Час предрассвуетный. Над горами
Чужое солнце рвется ввысь.
На Меймене с наливниками
В колонну мы построились.

Колонна змейкой по ущелью
Спокойно движется вперед.
Так тихо - до опустошенья,
И вдруг - со скал гранатомет.

По замыкающему - сбоку,
А головному - прямо в бак.
Бьют с юга, с севера, с востока -
"гранатометный кавардак".

Наливники в конце, в начале.
Пылают, льют ручьи огня.
Я слышал, как бойцы кричали,
В ужасном пламени горя.

Смешалось все в смертельном гуде:
Огонь и копоть, кровь и грязь,
Куски машин, бензин и люди -
Такая бойня началась.

Сопровождение - за дело.
Колонну прикрывать броней.
Два танка бьют по скалам слева,
Пока колонна сменит строй.

Мы в кулаки зажали души
Под смертоносным тем огнем.
Зевнули пушки, грозно руша
Утес осколочным дождем.

Колонну отбили Прорвались.
И можно бы ехать "домой",
Но мы доработать остались -
Подчистить район за собой.

Боекомплект не жалели,
В душманов вбивая металл.
Звук крупнокалиберной трели
Над этим ущельем летал.

Закончили. Страха нисколько.
Лишь мысли, скупые слова.
Я только подумал, я только
Представил: "Мы живы! УРА!"

     О чем мечтают на войне?
О чем мечтают на войне?
Танкисты, сидя на броне,
В комбезах черных, в шлемаках
Мечтают, чтобы не "разулся" танк,

Чтоб не заклинил ДШК,
Чтобы броня была крепка,
Чтобы в песках не заплутать
И от колонны не отстать.

Ну а водила - о своем
Мечтает, сидя за рулем.
Чтобы движок не застучал,
Гранатометчик не попал,

Чтоб не спустило колесо,
Чтобы негде не занесло,
Чтобы до базы дотянуть
И за "баранкой" не заснуть.

Пехоте некогда мечтать,
Им надо лезть, шагать, бежать,
Но после боя иди до -
Они мечтают все равно.

Чтоб вражий снайпер не достал,
В пути "афганец" не застал,
Чтобы водички - хоть глоток,
И передышки - хоть часок.

Но есть мечта - на всех одна,
Чтобы закончилась война,
Чтоб никого не убивать,
И чтоб друзей не поминать.

Простые, вроде бы, мечты,
Но как они для нас важны.
Как выжить и тебе и мне -
О том мечтают НА ВОЙНЕ.

    Вера в друзей
Мне пытливый мой ум вновь вопрос задает,
И спокойно мне жить он никак не дает.
Наши годы бегут, не назад, а вперед,
Только памятьм оя все войною живет.

Та война стала частью меня самого,
Мне друзья боевые дороже всего.
Нет, наверно, на свете важней ничего,
Кроме веры в друзей и себя самого.

Эта вера рождалась в жестоких боях,
И живет она в сердце, а не на словах,
У нее нет такого понятия - страх.
Мы ее закалили в афганских горах.

И вопрос мой непрост, тот, что жить не дает,
С подковыркой вопрос, скрытый смысл он несет.
Если завтра война? Если завтра в поход?
Интересно мне, кто как себя поведет?

Столько лет без войны изменили всех нас.
Кто-то все прокутил, кто-то сделал запас,
Кто слетел в самый низ, кто на пике сейчас,
Ктов  правители влез и не помнит про нас.

Но я верю, что мы все, дожив до седин,
Дружбу ту боевую свято в сердце храним.
Закипит в наших венах адреналин,
И, если завтра война - встанем все как один.

Может быть я не прав? Кто ответит верней?
Есть еще вера в Бога, в судьбу и в людей,
Но будь ты русский, татарин, казах иль еврей -
У нас общая вера - в себя и в друзей.

    Праздник
В февральский праздник в камуфляже,
В медалях, чуть навеселе.
А кто-то не чуть-чуть, а даже
Веселым выглядел вполне.

Собрались бывшие "афганцы"
Отметить скромно праздник свой,
А мимо школьники шли. Ранцы
У них висели за спиной.

Увидев ребятню, "афганцы"
Вздохнули: "Наша юность где?"
Заметил в шутку кто-то: "Ранцы
Слегка похожи на РД".

Услышав шутку, пацанята
Слетелись стайкой воробьев.
Один спросил: "РД - граната?
А как ей убивать врагов?"

Малой, какой же ты романтик.
Послушать хочешь про войну?
РД - рюкзак. Его десантник
Таскает на своем горбу.

И долго вместе хохотали,
Забыв про войны и врагов,
Бойцы с висками цвета стали,
С веселой стайкой пацанов.

Но школьники не унимались
И все просили рассказать.
"А как вы с "духами" сражались?
А танком можешь управлять?"

И ветераны загрустили,
Ведь каждый вспомнил о своем.
Как други на глазах убили,
Как друг тебя прикрыл огнем.

Про дружбу эту боевую
Ребятам рано понимать.
Пошли им, Бог, судьбу иную,
Чтоб не пришлось им воевать.

Но на вопрос ответить надо.
Мы отвечали - как могли,
Что воевать ни с кем не надо,
Что мы там просто помогли.

Один наш пошутил, как Теркин:
"Война, ребята, - ерунда".
Из-под пальто на гимнастерке
Алела "Красная Звезда".

Ага!  И, типа, всех напугал. 
   Хотя мысль понятна. Уж быть сволочью, так хоть не лицемеря... А кто аффтар?

   Ну, раз уж зашла речь о чертовщинке, то у Константина Случевского есть целый цикл про Мефистофеля. Кое-что написано, прямо, как будто не в позапрошлом веке.

ПОЛИШИНЕЛИ

Есть в продаже на рынках, на тесьмах, на пружинках
Картонажные полишинели.
Чуть за нитку потянут — вдруг огромными станут!
Уменьшились, опять подлиннели…
Вот берет Мефистофель человеческий профиль,
Относимый к хорошим, к почтенным,
И в общественном мненье создает измененье
По причинам, совсем сокровенным.
Так, вот этот! Считают, что другого не знают,
Кто бы так был умен и так честен.
Все в нем складно — не худо, одним словом, что чудо!
Добр и кроток, красив и прелестен!
А сегодня открыли, всех и вся убедили,
Что, во всем он и всюду ничтожен!
Что живет слишком робко, да и глуп он как пробка,
Злом и завистью весь растревожен!
А вот этот! Сегодня, как у гроба господня
Бесноватый, сухой, прокаженный,
И поруган, и болен, и терпеть приневолен,
Весь ужасной болезнью прожженный!
Завтра — детище света! Муж большого совета,
Где и равный ему не найдется…
Возвеличился профиль! Дернул нить Мефистофель
И кривлянью фигурки смеется…

Очень понравилось! Молодец, что скопировала, а то я полезла-было в дневник автора. а там никакой навигации, только последний пост из области саркастической прозы.
    Реализация мне понравилась, напомнила манеру Маяковского. Только не хватает графической разбивки, пресловутой лесенки, которой в те времена оформляли такой полувольный стих. Вот как-то так :

Поэзия допускает легкие стилистико-синтаксические вольности, если при этом создается образ.  Здесь - создается. Но тебя уже не первый раз коробят образно-поэтические выражения, я заметила В журнальной статье это будет уже ляп, а в стихотворении - не обязательно.
     А стих такой, когда ритм не втискивается в рамки четкого размера, а слегка плавает, - как-то называется. Верлибр всякий там, еще другие варианты, сейчас не помню точно. Перечитай кое-что из молодого Маяковского и поэтов того времени. Да вот, того же Блока, хрестоматийное:

Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.

Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.

Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух Макбета.
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.

Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.

Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.

Немножко традиционной метрики...

***
Мы знаем: время растяжимо.
Оно зависит от того,
Какого рода содержимым
Вы наполняете его.

Бывают у него застои,
А иногда оно течет
Ненагруженное, пустое,
Часов и дней напрасный счет.

Пусть равномерны промежутки,
Что разделяют наши сутки,
Но, положив их на весы,
Находим долгие минутки
Н очень краткие часы.

***
Порой часы обманывают нас,
Чтоб нам жилось на свете безмятежней.
Они опять покажут тот же час,
И верится, что час вернулся прежний.

Обманчив дней и лет круговорот:
Опять приходит тот же день недели,
И тот же месяц снова настает -
Как будто он вернулся в самом деле.

Известно нам, что час невозвратим,
Что нет ни дням, ни месяцам возврата.
Но круг календаря и циферблата
Мешает нам понять, что мы летим.

Аккорды, чай, сахар - свои.

Он! Да вы знаток!

Нет. Интернетиздат. Сильно помогает пополнить личную библиотеку, хоть и некомфортно с монитора читать.
   А ссылка не работает. 404...

Вообще-то, тебе как программисту "и прочая..." требования к недвусмысленности и четкости формулировок должны быть присущи. А стих...  Думаю, что лучше прочесть его весь. Тогда, может быть не захочется "ловить блох", уж больно он пробирает.

               Утром в ржаном закуте,
               Где златятся рогожи в ряд,
               Семерых ощенила сука,
               Рыжих семерых щенят.

               До вечера она их ласкала,
               Причесывая языком,
               И струился снежок подталый
               Под теплым ее животом.

               А вечером, когда куры
               Обсиживают шесток,
               Вышел хозяин хмурый,
               Семерых всех поклал в мешок.

               По сугробам она бежала,
               Поспевая за ним бежать...
               И так долго, долго дрожала
               Воды незамерзшей гладь.

               А когда чуть плелась обратно,
               Слизывая пот с боков,
               Показался ей месяц над хатой
               Одним из ее щенков.

               В синюю высь звонко
               Глядела она, скуля,
               А месяц скользил тонкий
               И скрылся за холм в полях.

               И глухо, как от подачки,
               Когда бросят ей камень в смех,
               Покатились глаза собачьи
               Золотыми звездами в снег.

Извиняйте, Nagekidori, аудиокниги у меня плохо идут. Бунина читала. А Климова - глянула текст по диагонали, несколько отзывов из разных мест... Как-то уже не вдохновляет разоблачение чекистов а уж в ключе психоанализа с чертовщинкой - подавно. Пересол у нас в информационном поле по этой части последнее время.

  Ты знаешь, меня эта мысль тоже без конца посещает, когда я хочу выложить то одно, то другое общеизвестное стихотворение. Зря мы это, наверное. Шедевр и перечитать лишний раз не грех.

Хотела поместить что-нибудь жизнеутверждающее, но неожиданно наткнулась на стихотворение Асадова о занудах. Жаль будет потерять его на просторах, потом ведь вылетит из дырявой башки... Вот:

Ненавижу я всяких зануд и нытиков,
Отравляющих радость за годом год,
Раздраженно-плаксивых и вечных критиков
Наших самых ничтожных порой невзгод!

Люди строят завод, корпуса вздымают,
Люди верят сквозь трудности в свой успех.
А зануда не верит. Он больше знает.
А зануда зарплату и жизнь ругает,
А зануда скулит и терзает всех.

Как досадно бывает подчас в дороге,
Где шагают ребята в жару и стынь:
Все устали и все натрудили ноги,
А бранится и стонет за всех один.

Он скрипит, он по ниточкам тянет нервы:
«Жмет ботинок... Когда же мы отдохнем?»
И рюкзак-то тяжел, и не те консервы,
Да и тем ли идем вообще путем?!

И с такой он душой о себе хлопочет,
Будто жизнью иною, чем все, живет:
Есть и пить только он ведь один и хочет,
И один только в мире и устает.

Да, один устает и один страдает,
Всюду самый хороший порыв губя.
Лишь одно его в жизни не утомляет —
Это страстно любить самого себя.

Ну скажите на милость: когда? зачем
Кто-то выдумал нытика и зануду?
Ведь они, будто ржавчина, есть повсюду,
Пусть немного, а жизнь отравляют всем.

И хотелось бы тихо их попросить:
— Хватит жар загребать чужими руками.
Не скулите! Не путайтесь под ногами,
Не мешайте всем людям хорошим жить!

В чем же? Оно конечно, стихи типа "голова моя взорвалась и размазало мозги" и "душа черна, пуста, я выпала в астрал..." - куда оптимистичнее. 

Бедняжка, умаялся, читавши? А ведь и вправду - замахнулся хад на святое: поныть о том, что жизнь - жестянка, и зарплата ни к черту - главное удовольствие для нашего человека. 
   Не, что и говорить, лучше погулять на каком-нибудь стихи.ру или в блогах. Вот где есть душе простор: тучи прекрасных дев и отроков мульёном эпитетов обсыплют вечную тему "я существо слабое, беззащитное, кофий утром пила безо всякого удовольствия". 

Да вот хотя бы

Годится?

Ой, мне прям стыдно за нашу поэзию и боязно - уж больно она тебя расстраивает.

Ну - слава богу,   [взломанный сайт]  а то я было испугалась за тебя.  [реклама вместо картинки] 

Так было в оригинале. Я не стала исправлять. Думаю, что это прохлопанная автором опечатка, хотя... кто знает? Может метафора такая. [реклама вместо картинки]   

Потому что обстоятельство состояния может заменять сравнительный оборот: стоит, как стена = стоит стеной. Кусты, как граница = кусты границей.  То ж и с ширмой. Сказуемое опущено, что нередко встречается в неканцелярской речи. "Ясным соколом взовьюся.  ... Рыбой-щукой кинусь в море"

Именно последнее стихотворение, на мой взгляд, - вот именно кривоватенько   Помещено в порядке стёба, иллюстрации и немножко - эксперимента.
    А что если тебе перед погружением в поэтические глубины сто раз читать мантру:: "это не лезгинка, а твист..."?  [взломанный сайт]
[взломанный сайт]

Я, вообще-то, тоже - эмоционально-интуитивно. Только я стараюсь не циклиться на мелких недостатках. Все равно повод для придирки можно найти практически в любом стихотворении. Если меня удовлетворяет общая картина, я охотно прощаю мелочи. К тому же, часто "ляпы" оказываются не промахами автора, а моими ошибками восприятия.

Вот надо же, какая разная в разных головах картина мира!    Мне во первЫх строках послышался драматический тенор... Или шаляпинский бас.

В интернете же, с упорством, достойным лучшего применения (), найдено: это стихотворения по мотивам Дхаммапады - древнебуддийского манускрипта, составленного из изречений, приписываемых Будде. Стихи взяты из книги Еремея Парнова "Боги Лотоса" (очерки о древнейших обычаях, верованиях Востока и рациональной подоплеке мистических заморочек).

Вот более полная подборка, стыренная из чужого блога:

Он и фантастику неплохую писал. Очень многие названия в его библиографии вызвали смутно-радостные воспоминания. Правда, читалось это, по большей части, в детстве, так что деталей не помню.